Tudo estava conforme o planeado naquela manhã: a maquilhadora, o champanhe, as damas de honor, as fitas cor-de-rosa nas cadeiras.
Lena sentou-se perto da janela, aproveitando a luz que incidia sobre o seu vestido branco.
“Hoje é o início de tudo”, disse a mãe, beijando-lhe a testa.
Ela sorriu. Talvez fosse verdade.
O telefone estava em cima da mesa ao lado do espelho.
Vibrou quando a maquilhadora enrolou uma madeixa do seu cabelo.
Lena olhou para ele — um número desconhecido.
Ela premiu o botão.
Três fotos.
A primeira era dele, com uma camisa familiar. A segunda era a mão de uma mulher no seu ombro. A terceira eram os dois, sonolentos, na cama.
O seu coração não afundou. Simplesmente parou.
Agora não é o momento, pensou ela. “Hoje não.”
“Estás bem?”, perguntou a sua amiga.
“Sim. Só estou a pensar na melhor forma de segurar o bouquet.”
Ela sorriu. E, mais uma vez, tudo parecia certo.
A cerimónia começou às seis.
Um salão branco, música, máquinas fotográficas, convidados com telemóveis.
Estava no altar, nervoso, engolindo em seco.
Lena caminhou pelo corredor, com passos silenciosos, o vestido farfalhando suavemente.
Quando ela parou ao lado dele, o anfitrião disse:
“Antes de trocarem os votos, os noivos prepararam um pequeno vídeo sobre a sua história.”
As luzes do salão diminuíram.
As fotos apareceram no ecrã: infância, viagens, risos, pôr do sol. Todos sorriam e aplaudiam.
Virou-se para ela, prestes a pegar-lhe na mão.
E, nesse momento, a cena mudou.
Primeira foto: ele.
Segunda: mão.
Terceira: cama.
O salão ficou tão silencioso que era possível ouvir alguém derrubar um copo.
Ele empalideceu.
Endireitou-se, respirando com regularidade. Nenhum grito, nenhuma histeria — apenas um olhar que não deixava dúvidas.
“Lena…”, sussurrou.
Ela virou-se para ele.
“Obrigada”, disse ela calmamente. “Eu também queria começar pela verdade”.
Tirou o véu, pousou o bouquet na mesa e voltou pelo corredor.
A música deixou de tocar. Ninguém se mexeu.
Apenas o ecrã ainda brilhava, como a janela de onde ela finalmente tinha saído.
