Sentei-me diante da banca.
Minhas mãos tremiam.
Não o suficiente para me impedir de falar.
A presidente da banca me perguntou:
— Você realmente deseja prosseguir hoje?
Olhei para meu orientador.
Depois, para a tela.
— Sim.
O primeiro slide apareceu.
A partir daquele momento, algo estranho aconteceu.
Parei de pensar em Julian.
Em Eleanor.
No meu cabelo.
Na noite anterior.
Falei sobre o meu trabalho.
Sobre os modelos que havia desenvolvido.
Sobre os erros que havia corrigido.
Sobre os experimentos que havia repetido dezenas de vezes.
Sobre os resultados que haviam resistido a cada tentativa de refutação.
Durante quase duas horas, respondi às perguntas.
Então, a banca saiu.
Julian tentou se aproximar.
Os agentes de segurança o impediram imediatamente.
— Ela é minha esposa.
Olhei para ele.
— Não mais.
Ele me encarou.
— Você realmente vai destruir nosso casamento por causa de uma discussão?
Não respondi.
Porque ele ainda estava usando a palavra errada.
Uma discussão envolve duas pessoas tentando vencer uma argumentação.
O que havia acontecido naquela cozinha não tinha nada de simples desentendimento.
Poucos minutos depois, a banca voltou.
A presidente sorriu.
— Parabéns, doutora.
Fechei os olhos.
Oito anos.
Tudo aquilo que Julian havia tentado reduzir a alguns pendrives queimados acabara de ser validado diante dele.
Mas as consequências para ele não vieram da minha defesa.
Vieram das provas.
A gravação de áudio recuperada do meu telefone.
Os registros de acesso.
As fotografias tiradas no hotel.
Os dispositivos destruídos.
E, principalmente, o relatório médico realizado naquela mesma manhã.
A universidade também abriu um procedimento para investigar qualquer tentativa de acesso não autorizado aos meus dados.
Registrei uma queixa.
Solicitei uma medida protetiva.
E comecei o processo de divórcio.
Eleanor tentou dizer que apenas queria «me fazer entender quais eram minhas prioridades».
Não discuti com ela.
As autoridades poderiam decidir o significado de seus atos.
Algumas semanas depois, meu orientador de doutorado me perguntou por que eu nunca havia contado antes sobre o que acontecia em casa.
Respondi com sinceridade:
— Porque eu tinha vergonha de não ter conseguido controlar a situação.
Ele balançou a cabeça.
— Isso não fazia parte da sua experiência científica. Você não tinha que controlar o comportamento de outras pessoas.
Essa frase ficou comigo.
Meses depois, entrei pela primeira vez no meu novo laboratório.
Havia uma placa com meu nome.
Toquei meus cabelos instintivamente.
Eles haviam começado a crescer novamente.
No fim, decidi mantê-los curtos.
Não como uma lembrança daquela noite.
Simplesmente porque gostei daquele corte.
Sobre minha nova mesa, coloquei três coisas.
Uma fotografia dos meus pais.
Meu diploma.
E o pequeno dispositivo de armazenamento que Julian e Eleanor nunca encontraram.
Ele já não continha nada importante.
Todos os meus dados haviam sido arquivados corretamente havia muito tempo.
Mas mesmo assim, eu o guardei.
Porque eles acreditaram que destruir alguns objetos seria suficiente para apagar oito anos de trabalho.
Eles confundiram meus arquivos com o meu conhecimento.
E esse foi o maior erro deles.
Pois, na manhã seguinte, quando entrei naquele auditório com o cabelo cortado e o rosto ainda marcado…
eu não precisava reconstruir minha pesquisa.
Eu a conhecia de cor.
