Ele caminhava em direção ao carro, pensando apenas em água fria e ar condicionado.
O calor era insuportável.
Até que ouviu um choro.
No início, não acreditou.
Pensou que fosse o rádio, o telefone.
Mas o som era vivo. Real.
Ele aproximou-se — um carro prateado estava parado na beira do estacionamento.
Através do vidro, quase nada se via: dentro, havia neblina, condensação e, depois, movimento.
Um pequeno corpo numa cadeirinha infantil.
Um bebé.
As bochechas estavam vermelhas, os lábios azuis, a cabeça inclinada para trás, os olhos fechados.
Ele bateu.
— Ei! Está a ouvir?! —
O choro intensificou-se.
Ele puxou a porta — estava trancada.
Bateu com o punho no vidro.
Nenhuma reação.
Ele gritou:
— Socorro! Tem uma criança aqui! —
Mas ao redor só havia o barulho dos carros e o calor.
Ele se levantou, correu de volta para os carrinhos, pegou uma peça de metal e correu de volta.
Ele se preparou e bateu no vidro lateral.
Um estrondo, um tinido.
Mais um golpe.
E o vidro se estilhaçou.
Ele abriu a porta — o ar quente saiu do carro como uma chama.
Ele agarrou a criança e a tirou para fora.
A pele estava escaldante, as mãos pegajosas, a respiração ofegante.
Ele enrolou a criança na sua camiseta, começou a esfregá-la e a soprar em seu rosto.
— Respire, por favor, respire…
E, de repente, a criança inspirou.
Primeiro brevemente, depois mais profundamente.
Começou a chorar. Um choro verdadeiro, alto.
Ele apertou-a contra si, protegendo-a do sol com as mãos trémulas.
As pessoas começaram a reunir-se ao redor, alguém chamou a ambulância, outros filmavam com os telemóveis.
Ele ficou parado com o bebé nos braços,
com as costas molhadas, as mãos arranhadas e apenas um pensamento na cabeça:
se tivesse passado direto, em dez minutos essa criança teria morrido.
Quando a polícia chegou, ele ainda não conseguia soltar o bebé.
