Quando Dominic regressou ao antigo apartamento da mãe, o ar parecia parado. Tudo estava como ela o deixara: uma chávena no parapeito da janela, uma velha poltrona perto da TV, uma fotografia da família na parede. Durante muito tempo, hesitou em desempacotar. Tudo parecia muito pessoal — como um toque de um passado que ainda persistia.
Começou pelo armário — velho, rangente e com cheiro a alfazema. Lá dentro, vestidos dobrados a rigor, uma caixa de botões e um álbum de fotografias amarelecidas. Mas, bem no fundo, atrás de uma pilha de camisolas, reparou numa caixa de madeira. Pequena, com um padrão desbotado, trancada com um cadeado minúsculo.
Encontrou a chave mais tarde — na caixa de costura dela, entre os carretéis e as agulhas. A fechadura fez um clique e a tampa deslizou para o lado.
No interior havia cartas. Amarradas cuidadosamente com uma fita azul. E acima, uma fotografia de uma jovem sorridente, a segurar a mão de um homem que ele nunca tinha visto.
Desatou a fita e começou a ler. A primeira carta era de vinte anos antes de ele nascer.
“Meu querido, ainda espero. Ninguém sabe que existes. Guardo a tua carta como um suspiro.”
Dominic leu, e a cada linha, a vida de uma mãe sobre a qual nada sabia desenrolava-se diante dele. O amor que ela transportou através das décadas.
A última carta era curta.
“Nunca te escrevi as minhas últimas palavras. Mas talvez o meu filho um dia saiba que te amei.”
Sentou-se no chão, segurando as cartas, e sentiu o passado e o presente fundirem-se num único instante.
Agora, esta caixa permanece em sua casa — não como um segredo, mas como uma lembrança de que todas as mães têm uma história que carrega no coração até ao fim.
