Depois do concerto, esperei por Emily perto do palco.
Ela estava com medo da minha reação.
Eu percebia isso.
— Por que você não me contou?
Ela baixou os olhos.
— Porque você teria tentado me impedir.
Aquela resposta doeu.
E, provavelmente, ela tinha razão.
Eu sempre fui muito apegada ao cabelo dela.
Eu tirava fotos.
Eu penteava.
Eu contava para todo mundo como ele era lindo.
Sem perceber, talvez eu tivesse acabado fazendo com que ela sentisse que uma parte da beleza dela também me pertencia.
Então Linda me contou toda a história.
Alguns dias antes, Sophie havia descoberto que precisaria passar por um tratamento médico que poderia fazer com que perdesse o cabelo.
Ela chorou na frente de Emily.
Não exatamente porque iria perder o cabelo.
Mas porque tinha medo do olhar das outras pessoas.
Emily tomou sua decisão imediatamente.
No começo, Linda se recusou.
— Sua mãe vai me matar.
Emily respondeu:
— É o meu cabelo, vovó.
Então Linda a acompanhou até um salão especializado.
O cabelo foi cortado em longas tranças, destinadas a serem doadas.
Emily não tinha perdido nada em um ato impulsivo.
Ela havia escolhido.
Ajoelhei-me diante dela.
— Me desculpe.
— Por quê?
— Porque, quando vi você, minha primeira pergunta foi: «Quem fez isso com você?»
Toquei delicadamente em seu cabelo curto.
— Eu nem pensei que poderia ter sido você quem decidiu.
Emily deu um pequeno sorriso.
— Você gostou?
Eu ri em meio às lágrimas.
— Estou aprendendo.
Ela começou a rir.
Então eu a abracei.
Alguns meses depois, o cabelo dela já tinha começado a crescer novamente.
Mas outra coisa havia mudado muito mais.
Eu.
Parei de falar sobre a beleza da minha filha como se ela dependesse daquilo que lhe chegava até a cintura.
Porque naquela noite, naquele palco, minha filha de doze anos me mostrou algo que eu deveria ter entendido muito antes.
O cabelo dela sempre foi lindo.
Mas a coisa mais bonita em Emily nunca cresceu em sua cabeça.
